Хмурым утром непросто встать. Был
День с мотивом, мол, «не летать бы».
Ладно, боль заживёт до свадьбы. Дело: взять бы на карандаш,
Что когда всё решаешь, знаешь,
То сияешь и освещаешь,
А когда наседаешь, давишь, только больше проблем создашь.

Мисс судьба, я не жду известий,
Телеграмьте ли, эсэмэсьте,
Только знаю, что дело чести — всё обещанное взрастить.
И не спрашивать, не бояться.
Знать свой путь. Свой момент. За яйца
Шанс схватить, чтобы расквитаться с прошлой жизнью. (Судьба, прости!

Нет тебя, кроме той, что сами
Создаём для себя.) И пламя
Всех потерь, и любой экзамен на выносливость и на боль
Мы проходим поодиночке,
Только вдруг совпадают точки,
И когда их чуть больше — точно: значит, здесь мы вдвоём с тобой.

Обозримая перспектива
Так пульсирует от отлива
До стремительного прилива, лижет пальцы усталых ног.
Мы в моменте, как в янтаре, и
Ни о чём сейчас не жалеем,
Ну почти. Да забудь — скорее за работу. Вбивать итог.

…Чемодан на багажной ленте.
Пена сказок. Мечты о лете.
Ходим под руку в фиолете постзакатного NYC.
Как-то будет. Не так — иначе,
Мы же знаем, что это значит.
Жизнь ударит — получит сдачи. Всё, спокойной. Ложись. Гаси.