Маленький тридцатидневный чёрный ублюдок сначала прикинулся белым и холодным, порадовал быстрым началом зимы, но обманул и после середины решил, что всё ему можно, и сбросил маску, и стал вот этой скотиной с лужами, обрывками сугробов и темнотой, темнотой, темнотой с утра до ночи. То ли кажется, то ли ещё сколько-то лет назад такого не было; виною ли сдвиг на час (всё время забываю, в какую сторону и мог ли он повлиять), или что-то другое, или возраст?

Но это же хрень какая-то, ты глянь наружу, а хотя нет, не надо, там совсем ад, совсем. Или в кокон клетчатого пледа, или в тлен и холодный ветер, выбор стоит так.